Vagar, divagar

Nuestro protagonista sale a dar un paseo. La mañana se presenta soleada y sin prisas. Después de mirar algunos libros en la Cuesta de Moyano decide entrar en el Retiro. Apenas hay gente, algunos enamorados, jubilados con las manos a la espalda, una corredora que sube la calle que lleva al ángel caído y turistas descansando de su periplo. Al llegar al estanque observa a las ciclistas: ahora llevan casco, complemento de dudosa estética que demuestra el sentido práctico que predomina hoy en día. Entre tanto silba la melodía de “meglio stasera”, una canción que recuerda haber oído en “La Pantera Rosa”, una película muy divertida en la que la cintura de avispa de Fran Jeffries toma protagonismo en ese número musical que ahora ocupa su mente.

Ahora camina hacia alguna salida para encontrarse con el bullicio de coches y gente. Poco a poco se encuentra inmerso en un jaleo en el que resulta difícil fijar la atención en algo o en alguien. Ruido, algo parecido al loco rock&roll que escupe Celentano en “La dolce vita”.

Piensa en la amargura que destila esa película y en lo moderna que es. Eso mismo le dirige hacia un cuadro de Esther González Conde: “Probablemente la vida sea una mierda”; en él se ven seis o siete caras con sus respectivas risas histriónicas. Así es la sociedad que nos muestra Fellini.

Finalmente llega a casa donde reflexiona acerca de su cinematográfica y musical mañana. Producto de sus divagaciones ha llegado a su destino: “Tener y no tener”, una magnífica película donde se juntaron los talentos de Hemingway, Faulkner, Hawks, y en la que comenzó la relación entre Humphrey Bogart y Lauren Bacall. El personaje de ésta, Flaca, le dice al de Bogart aquello tan famoso de “Ya sabes que no tienes que fingir conmigo, Harry. No tienes que decir nada y no tienes que hacer nada. Nada de nada. Tal vez sólo silbar. ¿Sabes silbar, verdad? Juntas los labios…y soplas”. Nadie le ha dicho nunca algo así a nuestro protagonista que ahora se deja sumergir en el espíritu de esta obra maestra y decide rematar sus divagaciones con el piano y la cara de pillo de Hoagy Carmichael en su “Hong Kong blues”.

Hoagy Carmichael - Hong Kong Blues from dagb on Vimeo.

Y aquí acaba el paseo y la divagación y comienza la receta de los filetes rusos, pero eso es materia de otro post.

Madrid huele a meao

Después de 10 años de incontinencia urinaria, la capital de España ha amanecido hoy cubierta por una nube tóxica invisible. Según las escasas fuentes consultadas, todo se debe a la extensión de las antiguas esquinas destinadas por la costumbre a tal efecto a una gran parte de las calles del centro de la ciudad. “Lo que antes se hacía a escondidas en un rincón, ahora se hace en cualquier lugar y ante la más mínima necesidad” dice Héctor, vecino de la calle de San Andrés del céntrico barrio de Malasaña.

El alcalde de la ciudad, Monsieur Gallardón, ha declarado que los túneles de la M-30 no sufren de tal actividad “por lo que se está estudiando soterrar la mayor parte de las calles y destinarlas al tráfico rodado”. Por su parte, la presidenta de la Comunidad manifiesta su “total convencimiento de que la privatización de la vía pública supondría una gran mejora y un acicate para salir de la crisis”. El presidente del gobierno, José Pis Rodríguez Zapatero, consultado al respecto a su salida del Congreso, contestó de forma rotunda y clara: “no estoy de acuerdo”.

La toxicidad de la nube puede producir irritación y cabreo, además de un asco terrible que suele venir acompañado de náuseas, por lo que se recomienda a la población el uso de mascarillas y de baños públicos o privados. Siguiendo las indicaciones de José Luis Cuerda, los sudamericanos deben unos días oler bien y otros ir en bicicleta, los españoles deben cambiarse el papel con los marroquíes, y los argentinos, únicos europeos que viven en la ciudad, no pueden plagiar a Faulkner. Los servicios sanitarios han puesto en funcionamiento al grupo de emergencias denominado “cortar la meada” cuya labor consiste en increpar con insultos de todo tipo a los meones callejeros.

Se ha observado una variante del fenómeno denominada “mecagovivo”, fundamentalmente en la travesía de la Primavera, situada junto a la plaza de Lavapiés. No se sabe si los autores utilizan dicha calle debido a su nombre, pero lo cierto es que han sido vistos ciertos individuos usándola como wáter.

¿Estamos ante el fin de la civilización? ¿Somos los madrileños unos guarros? ¿Se convertirá Madrid en el próximo Chernóbil?

Seguiremos informando.

Bergia

Y ya va para seis años que nos juntamos en mi antigua casa Rubén Contreras, Javier Bergia y yo. Fue un encuentro buscado desde hacía tiempo. El deseo de charlar con un músico que nos gusta y al que seguíamos en sus colaboraciones en el extinto programa de radio “De la noche al día”, dirigido por Manolo HH.
Había pasado mucho tiempo desde que habíamos sido fieles televidentes de “Media naranja”, serie a la que Javier Bergia puso cabecera musical.
También había llovido de aquel concierto que Rubén recordaba como si hubiera sido ayer.
Los recibí con vino y una tortilla de patatas, era mi costumbre ante las entrevistas caseras en las que ya tenía cierta experiencia. Mini disc en ristre comenzamos una larga conversación de la que entresaqué lo que me plugo (pretérito perfecto simple del verbo “placer”; en desuso, por eso me place usarlo aquí). La entrevista terminó y nos fuimos a seguir comiendo a la pizzería Sandos, en la plaza del 2 de mayo, para más señas. Todo terminó con una copa en el ya desaparecido Café del Foro.
Fue un rato agradable que me apetecía recordar en este patio. Lo dejo todo en la sección “El puente azul”, archivo sonoro de aquella experiencia radiofónica que podéis encontrar a la derecha de la página.
El señor Bergia nos invitó (o nos invitamos nosotros, no recuerdo) a pasar una noche por y en RNE mientras se hacía el otro programa, el suyo. Así que allí nos presentamos un mes después Valeriana G, Rubén Chungochaqué y el que suscribe. Fue otra noche para recordar, con chorizo de mi pueblo incluido para matar el gusanillo de las cuatro de la mañana.
Ale.

Preparado

Cuando a uno le hablan de crisis le sale una especie de película protectora por encima de las orejas por la que la palabra resbala y tan sólo deja un eco de su pronunciación. Que te vengan a la memoria las múltiples crisis laborales y personales de los diez últimos años es casi normal. No te has comprado piso porque no podías fiarte de los diferentes contratos indefinidos que se han ido sucediendo y lo que es más importante, porque los precios parecían concebidos más para ricachones que para trabajadores con una nómina media. Te has gastado los pequeños ahorros de cada año en viajar, en disfrutar de buenas comidas acompañadas de mejores vinos y en sobrevivir cuando eran exiguos. Así que no te queda nada como para preocuparte por una crisis más. Estás preparado.

Gila forever

Me levanto y pongo la radio. Desayuno escuchando a un grupo de periodistas que parecen muy informados. Les llega el turno a las elecciones estadounidenses y todos opinan como si fuera su propio país. Pienso en lo listos que son hasta que interviene el corresponsal de la emisora y me demuestra que el único informado es él, pero los demás siguen a los suyo. Apago el aparato y me acuerdo del chiste de Gila.

Pintada cabal

Quizás haya sardos que no se consideren italianos, o quizás haya italianos que, tal como están las cosas, no se sientan como tales.

El caso es que el turista se sorprende y vuelve a fotografiar otra frase.



"INMIGRANTES SALVADNOS DE LOS ITALIANOS"